Ode on a Grecian Urn

by John Keats

Thou still unravish’d bride of quietness,                                                                                       Thou foster-child of Silence and slow Time,                                                                   Sylvan historian, who canst thus express                                                                                     A flowery tale more sweetly than our rhyme:                                                               What leaf-fringed legend haunts about thy shape                                                                       Of deities or mortals, or of both,                                                                                     In Tempe or the dales of Arcady?                                                                                                What men or gods are these? what maidens loth?                                                       What mad pursuit? What struggle to escape?                                                                            What pipes and timbrels? What wild ecstasy?

Heard melodies are sweet, but those unheard                                                                            Are sweeter; therefore, ye soft pipes, play on;                                                             Not to the sensual ear, but, more endear’d,                                                                                Pipe to the spirit ditties of no tone:                                                                               Fair youth, beneath the trees, thou canst not leave                                                                    Thy song, nor ever can those trees be bare;                                                                   Bold lover, never, never canst thou kiss,                                                                                    Though winning near the goal–yet, do not grieve;                                                       She cannot fade, though thou hast not thy bliss,                                                                        For ever wilt thou love, and she be fair!

Ah, happy, happy boughs! that cannot shed                                                                                Your leaves, nor ever bid the Spring adieu;                                                                        And, happy melodist, unwearied,                                                                                                For ever piping songs for ever new;                                                                             More happy love! more happy, happy love!                                                                                For ever warm and still to be enjoy’d,                                                                             For ever panting, and for ever young;                                                                                           All breathing human passion far above,                                                                        That leaves a heart high-sorrowful and cloy’d,                                                                             A burning forehead, and a parching tongue.

Who are these coming to the sacrifice?                                                                                         To what green altar, O mysterious priest,                                                                   Lead’st thou that heifer lowing at the skies,                                                                                 And all her silken flanks with garlands drest?                                                               What little town by river or sea shore,                                                                                           Or mountain-built with peaceful citadel,                                                                          Is emptied of this folk, this pious morn?                                                                                       And, little town, thy streets for evermore                                                                        Will silent be; and not a soul to tell                                                                                               Why thou art desolate, can e’er return.

O Attic shape! Fair attitude! with brede                                                                                        Of marble men and maidens overwrought,                                                                   With forest branches and the trodden weed;                                                                              Thou, silent form, dost tease us out of thought                                                               As doth eternity: Cold pastoral!                                                                                                   When old age shall this generation waste,                                                                   Thou shalt remain, in midst of other woe                                                                                     Than ours, a friend to man, to whom thou say’st,                                                           Beauty is truth, truth beauty’–that is all                                                                                       Ye know on earth, and all ye need to know.

One thought on “Ode on a Grecian Urn

What do you think?

Fill in your details below or click an icon to log in:

WordPress.com Logo

You are commenting using your WordPress.com account. Log Out /  Change )

Google+ photo

You are commenting using your Google+ account. Log Out /  Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out /  Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out /  Change )


Connecting to %s